Miranda y Lucas nos ayudan a desearos felicidad.

Un momento de nostalgia. Para mis amigos. (Algún día)

Sentado ante el ordenador, trabajando en ese libro de texto a terminar en fecha fija recibo la llamada de mis amigos, uno, dos, tres y así hasta cinco,  me animo, sonrío, abandono el fragor de la página en blanco esperando la frase adecuada que no llega y busco en mi correo electrónico más nombres de esos que me importan. Allí están, son ellos, como siempre, esperando para arrancarme el sentimiento, está Eduardo, mi “hermano” aunque naciéramos tan lejos, está Pablo ese “peazo” amigo (gracias) e insigne médico, está Pedro que me manda las fotos de un trabajo, una obra de arte su pintura que tantos desean a precio de mercado sin lograrlo y yo disfruto sin más coste que el de ser su amigo agradecido, está Xavi que me invita -otra vez- a soñar con amplis y guitarras una noche y dejar que la  música nos lleve en un pequeño bar con los aliados, aunque ya no esté uno para eso (que bueno tu disco nuevo, más enérgico y suave, mejores los arreglos,  más Springsteen, más tuyo y por ello –también- más nuestro) ,está Mariano que reclama mi presencia para el frio de los próximos pingüinos moteros (tarde llego, amigo, a leer tu correo), también Enrique y Carmen (iremos a Portugal cuando se pueda) que magnánimos me invitan a la entrega de títulos de un master donde explico un poco de la nada que sé a alumnos de aquí y del extranjero, está May con su sensibilidad y sus frases que te erizan los cabellos, está Carlos, Paco, Ramiro, María, Juan, Toñi, Fernando, Miguel, Luismi, Zhiad, Encarna, Alberto, Charo, Tere, Pedro, está…y los que no están ahí, están en mi recuerdo.

Si fuera más listo dejaría más de lado el trabajo y el esfuerzo para -como dijo García Márquez en su “Carta a los amigos”- dar valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan. Como él dormiría poco y soñaría más, escribiría mis odios sobre el hielo y esperaría que saliera el sol, no dejaría pasar un solo día sin decirle a la gente que quiero que la quiero, aprendería a no querer vivir en la cima de la montaña, sino a ser feliz desde cualquier lugar de la escarpada, a entender que cuando un niño con sus manos regordetas, pequeñitas, te agarra por el dedo, te tiene agarrado para siempre. A gritar mi convencimiento de que un hombre solo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo para ayudarle a levantarse.
Si fuera más inteligente no esperaría más, haría hoy -porque quizá mañana nunca llegue- recuento de besos, abrazos y sonrisas que me deben y yo debo, pediría perdón, daría las gracias, te miraría a ti como si fuera la última vez que te voy a ver dormida, iría al encuentro de “los míos” siempre como si fuera la última vez que voy a verlos y cuando se fueran, como si no hubiera más veces para el encuentro, les llamaría de nuevo para darles más abrazos y más besos, esperando que como en el video de ahí arriba el amor sea, que lo es, un boomerang.

La niña de mis ojos.

Ahora hace un año. Era primavera  y extendía sus bracitos ofreciendo en ellos un mundo lleno de promesas. Se llama Miranda y desde sus ojos, azules  como el cielo de este día, te habla  y te cuenta mientras pinta la vida de colores  o  juega con su hermano a regalar besos.

Nada más hermoso que la luz de su sonrisa, nada más ameno que su charla de palabras inventadas, nada más dulce que su  mano acariciándote la cara. Me ha tomado la medida y ella lo sabe, me sonríe, se acerca, aunque no llega parece que me abraza, apoya su carita, se acurruca y entonces me vence, me desarma, desdibuja el mundo y los problemas, hace dulce el momento, ocupa todo el espacio…y doy las gracias.

Es tiempo de juegos y de risas, de pintar los pensamientos con las yemas de los dedos, de  calma. Vendrán  más años y más días, más vida  a las  espaldas y Miranda  cogerá el vuelo, vendrán algunas inquietudes, sueños, volar libre. Estaré aquí o tal vez no, Miranda en  su universo, acariciando nubes tras robar un corazón y recibir el primer beso, alguna tormenta en el camino, inquietudes, algún desvelo y otra vez el arco iris emergiendo en un susurro,  de  dos palabras al oído o del mirar de una pupila en un silencio.

Has cumplido un año, niña mía y  aunque tú lo sabes… quiero decirte que te quiero.

Miranda y Lucas os desean Feliz Navidad. (Cada uno en su estilo)

Miranda

Fue ayer, pero ya ha cumplido seis meses y en sus ojos vivarachos se adivina el futuro, el suyo y el nuestro. Pasará el tiempo y encontrará un papel mal escrito en el pupitre con unos versos que hablen del amor. O quizás ya no se lleven. Quizá no.

Pasará el tiempo y quizá alguien le escriba una canción adolescente como aquella de Paul Anka a Diana, quizá una que hable de su dulzura como aquella Caroline de Diamond, quizá algún tipo que nunca se llamará Pablo Milanes le diga cantando lo que él le dijo a Yolanda, quizá su canción recuerde alguna estrofa de Deborah de Vangelis. O quizá no.

Quizá algún día piense que otro mundo es posible e intente construirlo desde fuera, o se acerque a la política, plena de esperanzas, para detestar más tarde ese mundo y seguir con su pasión. O quizá no.

Quizá prefiera los libros y una ventana por la que mirar el mar en vez del borde bullicioso de una piscina, O quizá no.

Tal vez le gusten los números y cuentas y estudie en ICADE una carrera de ciencias, quizá leyendo a los clásicos se apasione y lo suyo sean las humanidades o las letras. O quizá no.

Cuando crezca, quizá busque su fondo de armario en Coconut Grove o lo haga en un mercadillo en Benidorm. O quizá no.

Quizá, si un día se pierde, la encuentren en el Skyscraper Museum de Nueva York, o tal vez paseando entre los trigos de cualquier pueblo de Castilla. O quizá no.

Quizá busque su príncipe azul y encuentre a un hombre de Master Card y mal genio, o tal vez sea un pintor bohemio sin cenas ni hipotecas que la pinte durmiendo a la sombra de una parra bajo el sol mediterráneo. O tal vez no.

Quizá conduzca un Aston Martin o puede ser que vaya en bicicleta. O quizá no.

Quizá le guste el campo, las montañas, los ríos caudalosos que corren entre aldeas selváticas, conocer nuevas culturas, pisar lejanos continentes. O quizá no.

Quizá tenga hijos y recuerdos guardados de otro tiempo, un sobre que nadie sabe que contiene, unas llaves, un libro, una canción. Quizá pueda recordar todo, aunque no haya sucedido. O quizá no.

Quizá, como su madre, publique libros cargados de belleza, de una escritura serena no exenta de

FACUNDO CABRAL. In Memorian

Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra

es tan corto, que sufrir es

una pérdida de tiempo. 

 Facundo Cabral

Si se calla al cantor, calla la vida…, que lastima y que triste que media América Latina viva en un polvorín de violencia.

Facundo Cabral se dirigía hacia el aeropuerto internacional de La Aurora, en el sur de Ciudad de Guatemala tras ofrecer un concierto en Xela. Durante el trayecto dos furgonetas rodearon al coche de Cabral -que viajaba junto al empresario Henry Fariña- y comenzaron a disparar a discreción. Cabral falleció en el acto. Tenía 74 años. Las primeras hipótesis policiales apuntan a que el objetivo real de las balas de los sicarios era Fariña.

Cabral nació en La Plata en 1937, Analfabeto hasta los 14 años, pasó por diversos reformatorios y presidios durante una adolescencia marcada por la pobreza y la marginalidad. Su vocación musical surgió tras conocer a un vagabundo aficionado a la Biblia: "El 24 de febrero de 1954, un vagabundo me recitó el Sermón de la Montaña y descubrí que estaba naciendo. Corrí a escribir una canción de cuna, Vuele bajo, y empezó todo", explicó una vez.

Influido por elfolk argentino y por músicos como Atahualpa Yupanqui, Cabral compuso su mayor éxito, No soy de aquí ni soy de allá, en 1970. Una canción síntesis de

Carta a un amigo que sabe que su mujer va a morir.

Hoy , 7 de Julio de 2011 falleció Laura, retomo la carta que escribí en su día sin nada más que añadir, solo trasladarla a esta maldita fecha en que ni escribir de ella puedo.

 Me escribes maldito argentino, tú, uno de los mayores expertos en management, liderazgo y otros aspectos relacionados y lo haces para decirme que a partir de ahora no me enviarás nunca más tus libros, pero que no sufra pues “solo notaras a faltar mi cariñosa dedicatoria, si es que ello fuera importante para ti” lo es, lo es y me entristece no poder guardar más tus cálidas palabras, pero me entristecen aún más las razones “han detectado a mi esposa un cáncer de páncreas que avanza a la juria  (Argentinismo que significa “rápidamente”. Nota mía) y ello me hace pensar de una nueva manera, no necesito más plata que almacenar al cuhete (“en vano”. Nota mía), cuando ella muera solo notaré su falta y el exceso de tristeza para abarajar (“asir en el aire”, también “parar a puñaladas”. Nota mía) su recuerdo y achocar (“afrontar”. Nota mía) la soledad”. A mí también, amigo, a mí también, aún recuerdo su alegría, tan “telenda” cuando te miraba y sonreía, en aquellos días en que os conocí  en algún recodo del Alto Amazonas peruano allá por el año… hace tanto tiempo que no me acuerdo.

Y continuas: “A partir de hoy todos mis libros estarán de arriba (“gratis”. Nota mía) en la Internet, hasta hoy solo hice que bellaquiar poniendo en boliche (“Comercio donde se despachan comestibles y bebidas. Nota mía), bien verdad es que más pensando en mentas (“fama”. Nota mía) que en la plata, mis pocos saberes. Laura está usando sin apichonarse  (“acobardarse”. Nota mía) el tiempo que le queda en ayudarme a ello y yo daré guasca (“continuaré”. Nota mía) hasta que pueda y tenemos prisa, no vivirá mucho…”.
 
 Gracias, hermano, gracias por poner de relieve que aún quedan personas capaces de demostrar que los Madoff, los políticos falaces y financieros impúdicos que tanto mal trajeron son quizá sólo una excepción. Gracias por entender que la participación en el conocimiento no puede tasarse en monedas, gracias por compartir tus conocimientos de número (sobresalientes) con quienes de otra manera no tendrían acceso a ellos, gracias por decirles, aunque ellos no lo escuchen, a tanto chorro que da palo (“censura”) a  una canción que alegre a alguien la mañana solo por una poca plata, que eso no es así.

Nunca serás más rico que ahora en que tus libros ya no cuestan un centavo, porque ahora el mundo tendrá una dita (“deuda”) que pagarte. Mil abrazos para Laura que ojala lleguen a tiempo y si así no fuera, hermano, tendré otros mil guardados para el día que la parca nos dé el dentre (“la invitación”) llevárselos en mano.

Déjame que os haga un pequeño homenaje a ti y a Laura con ese video de allá arriba, como verás vuestra decisión de no cobrar por el conocimiento os pone al nivel de Lennon, de George Bernard Shaw, de García Lorca, de Jefferson, de Machado, de Beethoven, de los maestros de pueblo, de tantos y tantos genios que entendieron que era una obligación compartir con los demás lo que uno sabe.

Un abrazo grande, grande, grande y…hasta siempre, aquí o en el más allá. Vuestro amigo

Se marchó “BIG MAN”, allá donde esté... que por favor alguien le dé un saxo.

Pues eso, que uno andaba por ahí fuera y en el hotel pilló The Guardian, ese periódico que sería fenomenal si no viniera escrito en inglés, ya saben, quien esto escribe fue de educación francófona y el inglés lo domina totalmente sólo si es bajito y se deja, pero cuando en él aparece una foto de Clarence Clemons y la frase “Clarence Clemons who has died aged 69 after a stroke”, haces un esfuerzo y comienza a leer hasta que se te rompe el alma, hasta que en esos rincones de la memoria encuentras su sólo en Jungleland y lo saboreas, rescatas del pasado y la memoria aquel tiempo de locales de ensayo, música y escenarios y vuelves a casa con impaciencia por rebuscar en la colección de música todo lo que tienes de ese monstruo.

Probablemente Clarence Clemons no fuera nada sin Bruce Springsteen a su lado, ni Bruce Springsteen fuera tanto sin ese gigante junto a él. Desde 1985 cuando en Born to Run actuaron juntos la imagen del jefe apoyado en Clarence mostraba su fraternal amistad y compenetración. Clarence era el alma de la E Street Band, el envoltorio para “El Boss”. El hijo del vendedor de pescado que inició su carrera musical con el coro de la iglesia local cantando góspel descubrió la música cuando su padre le regaló un saxofón por Navidad e intentando imitar a King Curtis hasta que coincidió con Springsteen tocando en un bar y se marchó tras él.” Ganaba quince dólares semanales con Bruce por aquel entonces, pero tenía fe, era como seguir a Jesús” dijo Clarence posteriormente. La historia de cómo Clemons se unió a la E Street Band se sugiere en la canción Tenth Avenue Freeze-Out del

Unos se van lejos (Cesar y Diana), otros a la mierda.

 Hubo un tiempo en que aún me sorprendíia de ver a algunos personajes intentando ganarse la vida tan lejos, fue hace años y aquellos tipos habían llegado hasta las selvas amazónicas oliendo la posibilidad de encontrar aquel “El Dorado” que tantos disgustos dio a algunos de nuestros antepasados. Eran unos cuantos españoles si mucha preparación, pero con dos cojones, allí estaban mirando los ríos, las tierras y las gentes buscando desesperadamente alguna teta por la que ordeñar la vaca. No sé si lo lograron, pero nadie les puede negar que sin normas y sin miedo lo intentaron con todas sus fuerzas.

Ahora son otros tiempos, la mayoría de aquellos tipos con poco bagaje y muchas ganas deambulan por nuestras calles sin saber qué hacer con el BMW que compraron cuando esto era Jauja y sin plantearse que más allá de las fronteras están Teherán, Johanesburgo, Amsterdam, Tijuana o Santiago de Chile. Ese ejército de seres postrados puede que no entiendan como gente con una preparación excelente emprendan una vida más allá de las oposiciones a la administración y que sean capaces de aceptar el desarraigo con tal de arrancarle el botín a la vida donde esta se deje, intentarlo allá afuera y reventar en ello si fuera necesario, buscando la vida donde late y trabajando allí donde aún se puede antes que languidecer en una tierra yerma, ingrata, dejaba de la mano de Dios.

En San Zoilo (Palencia) hace un par de días nos sentábamos a la mesa cuatro parejas, una comentaba las vicisitudes de su hijo intentando buscarse la vida en la lejana China, la otra explicaba una

EL SECRETO DE LA VIDA. ¿Un video más?

Se me ha muerto Gary Moore

Hoy es un día triste. Se me ha muerto Gary Moore y con él la posibilidad de escuchar miles de poemas que aún escondía su guitarra, esa Gibson que supo acariciar como nadie. Hace mucho tiempo él fue de uno de los culpables de que quien esto escribe, allá por su juventud, formara parte de algún grupo musical del que en este momento da verguenza hasta decir el nombre. Ha muerto Gary Moore en algún lugar de la Costa del Sol y ya no volverá a tocar con B. B. King, ni con Albert Collins, ni... Él fue quien primero con Thin Lizzy y luego en solitario nos trajo las esencias del blues, nada como escuchar sus discos Victims of the future, Still Got Blues o After hours para entender que esos sonidos no son patrimonio de la negritud americana, Eric Clapton, John Mayall y él mismo tiñeron de color la vieja Inglaterra y desde allí Europa. Se me ha muerto Gary Moore, pero “AÚN TENGO LOS BLUES”. (Más abajo os dejo la traducción, macarrónica, de la canción que compuso con ese título y que suena en este click).

30.000 Y UNO MÁS, LUCAS.

Los que sois mis amigos sabéis de mi afición al motociclismo, no sólo de la mía, también la de todos los que componen mi familia, a los que no les suena extraño celebrar mi cumpleaños en uno de los circuitos del Mundial de Motociclismo. En un post anterior hablaba de aquellos primeros tiempos en que Pingüinos, la mayor concentración motociclista invernal de Europa, nació como un premio de consolación para aquellos que soñaban con una reunión mítica de motoristas en Centroeuropa y no podían asistir a ella. Hoy en Pingüinos se reúnen a pesar del frío, la nieve, las carreteras heladas, o quizá por todo eso y algo más ,30.000 motoristas llegados de

DE LA ELEFANTENTREFFEN AL DÍA DE HOY... AÚN VIVOS

En la década de los 70 andaba por Valladolid un grupo de moteros mal mirados, uno, ósea yo mismo, montaba generalmente una Sanglas 400 comprada -en segunda instancia- por mi hermano Carlos, ese que hoy conduce una BMW con más caballos que el ejercito de Atila y que ha enseñado el camino al tercero de la saga, Rafa, también

Desde la orilla. I celebrated my birthday at sea.

A veces cumplir años produce tanto vertigo como mirar desde el Cabo Girao el mar bajo tus pies. Acabo de llegar (por algo va esa canción al final) y me asalta un aluvión de felicitaciones, el e-mail rebosa de congratulaciones de amigos, de esos que lo son, que siempre están ahí, que se acuerdan que pasa el tiempo y los años caen, el móvil se satura de mensajes al llegar a tierra y no puedo agradecéroslo a todos ahora que ha pasado el día, así que permitidme que lo haga por este medio. Algunos de vosotros expresaron su extrañeza por no contestar, suponiendo que si

¡SE VE CADA COSA!

La foto es mala, está hecha con teléfono móvil, pero vaya, un oso vivo con el cinturon de seguridad puesto en un avión más viejo que la tarara... a que impresiona.Pues imaginadlo. Es que estos orientales...

TODO SON DUDAS.

Si hace un par de semanas me dicen que voy a estar dos días en un convento me rompo el coxis de la risa, siempre he pensado que existen cosas para las que no estoy preparado. Mi legítima se aficionó hace tiempo al yoga y allá va corriendo, a desestresarse del stress que le produce tener que dejar a un paciente con la palabra en la boca para poder llegar a la hora a su clase. De ahí deduje que el yoga es tan tranquilizador que a mí me pondría muy nervioso. Su insistencia en realizar

LA VIE, MODE D`EMPLOI (Estados de ánimo).

Cuando el tiempo corre deprisa es difícil encontrar el momento para rellenar unas líneas que lleven a buen puerto mi intención de escribir en este blog, no por falta de sensaciones, de vivencias, de reflexiones (la Antropología y los años de tratar con mis pacientes me enseñaron a observar y observarme de tal manera que a veces es imposible describir tanto como llega a los sentidos), sino por ese correr del maldito reloj que impide describir y describirnos las impresiones recibidas una por una, saborearlas o sufrirlas, rememorarlas de tal forma que vuelvan a asaltar nuestros sentidos.

Tomo el título del original de Georges Perec que en España publicó Anagrama como “La vida, instrucciones de uso”, no para relatar, como hizo él, su particular forma de contemplar el mundo en que vivió, un acopio de obsesiones vitales y preferencias estéticas más o menos explícitas, sino la forma en que se superponen las emociones de un momento a otro, de un segundo al siguiente, lo hago pensando en

LOS REGALOS DE LA BANCA

Si alguno de ustedes se ha tomado la molestia de pasearse por este blog, habrá visto que en un post anterior me despedía del que hasta hace poco era mi coche. Lamento joderle la fiesta a alguien, pero no es que mi economía vaya tan mal que a partir de hoy zapatilla y paso largo. Hace ya un mes que la vida me trae y me lleva sin dejarme un minuto para buscar lo que quiero, así que cuando veo en un concesionario de Barcelona un modelo que me gusta, me digo ¡Coño, me está mirando, me llama, me llama! El plan es sencillo, comprarlo, sentarme y conducir los 750 kilómetros que hay hasta casa. En mi ciudad había

¡Adiós, compañero!

Has estado junto a mí durante cinco años, a cambio yo te he dado de comer cuando lo necesitabas, te he tratado siempre como un rey, pero llego la hora de separarnos, amigo.
Espero que allá donde vayas te traten bien, yo recordaré los momentos que pasamos juntos, aquellos paseos por el borde del mar son tuyos y nuestros, nunca nadie nos los podrá robar. Tú tan “chulo” cuando te quitabas el sombrero, nosotros tan

UN AGUJERO EN EL ALMA.

A veces nos sucede que por cercano no apreciamos en toda su intensidad a determinados genios. Hubo un tiempo en que -arrastrado por esa circunstancial proximidad- cuando oía hablar de Delibes, Don Miguel Delibes, venía a mi cabeza poco más que aquel señor al que mi suegra citaba aún como “el novio de mi compañera”, un joven esbelto que acudía a la salida de clase a buscar a la que más tarde sería su mujer y de la que estuvo enamorado toda la vida y aún más allá. Luego, don Miguel fue aquel señor que a veces veía pasear y quizá el autor de la novela en que se basaba alguna película del momento., poco más, la lógica nos dice que no es fácil tener por vecino en nuestra ciudad a un ser universal y la juventud, quizá la incultura y la desidia, nos hace buscar las cimas de la